versión dos

Y quizás todo lo que creímos querernos, todo lo que te dije antes y después de saberlo, todo lo que me dijiste cuando bebíamos vodka oscuro y para dentro, quizás solo fuese que yo llevaba vestido ceñido, lentejuelas negras, y los ojos dolidos. Y tú, sonrisa elegante y tus ansias de todo en el bolsillo.

Al final sólo nos quedaba un colchón para llenar de orgasmos, donde estar yo sin mi vestido, tu sin tu sonrisa, yo sin los ojos dolidos, tu con tus ansias de todo, yo con mis ansias de ti,
 y el vodka que hizo el resto.

Dile a los demás
que fui cometa errante,
Una luz que se perdió 
buscando el norte.

Tu vida una pecera, y el mundo el mar.

Vamos a echar a andar hacia la punta del monte más alto
para poder ver nuestros pies sobre un escenario de nubes.
Espero que no tengas vértigo.

Supongo, que era insuficiente.

Invierno

leo =)

(Hay que ver la capacidad de mutar que tienen las cosas.)

Mira, no puedo.

Ni siquiera sirven las palabras, y mucho menos, por escrito.

Así que tecleo ya lo que me da la gana.

No quiero ser exagerada, ni atolondrada.

Pero hoy, cuatro paredes me han dicho que he perdido la cabeza.

Aún no me he visto el reflejo, pero creo que me falta.

Ellas dicen que la vieron salir por la puerta, con la mirada floja.

También he perdido el sombrero, se lo llevó puesto.

Las pupilas inquietas, clavadas fijamente en el ritmo de tus dedos.
Las paredes de las calles temblaban sonrientes con el simple hecho de escucharte.
Todos los oídos del mundo deberían haberte sentido en ese momento,
al igual que a mi, a todos se les habría erizado el cuerpo con lo agudo de tu música.
Me hipnotizaste de arriba a abajo por unos segundos, la lástima es que no durase más tiempo.

Tumbado. Con los ojos abiertos, y la mirada quieta. 


Si abro la boca le muerdo al cielo.
Si cierro los ojos se me nubla el sueño.
Si quiero algo es comerte la boca.
Si estiro los brazos te rompo los huesos.
Si saco la lengua ofendo al viento.
Si pestañeo, por milésimas se me pierde el mundo.
Si me pierdo en el mundo ya no te veo el pelo.


Lo mejor entonces será cerrar los ojos, que aunque se me nuble el cerebro y me encapriche de sueños, ni  muerdo, ni rompo, ni ofendo, ni pierdo. 

En un bar de esos de los buenos. Con ritmos eléctricos, pero de los buenos.
Con compañía de la buena. A buenas horas, y con las mangas verdes. La boca roja, los ojos negros.
Noches buenas, buenas. Y lo digo dos veces, porque 3 es increíble y una insuficiente.

 Le falla el valor. Le tiritan los ojos.

A movement between these two  ( http://www.youtube.com/watch?v=1Jl1ssipSS8 )

500 days of summer  (Thanks Emede =D)

http://www.youtube.com/watch?v=fczPlmz-Vug&feature=related

A estas horas todas estaremos naranjas, por culpa de la maldita playa. Aunque mereció la pena, Por eso de poder meter los pies dentro de la arena, rozar la sal, y tragarnos el sol; por ello ahora nos quema la piel.

Me falla la imaginación.

http://www.youtube.com/watch?v=zE2hEaMpKQI

Es un video bonito.

respuesta a DH o algo así.

Colorete. Maquillaje. minifalda roja. Caperucita era la que tenia una gran boca, para comerselo mejor. Estamos todos de acuerdo entonces, en que Caperucita era una zorra. Si señor. Yo estoy segura de que el final del cuento no es el que nos contaron. Porque, señoras y señores, seamos francos: Caperucita se tiró al lobo feroz.

The time is now.

  photos tumblr. 

Quieto parao, no te arrimes, 

ya son demasiados abriles,

 para tu amanecer desvocao,

mejor que me olvides.

Yo me quedo aquí a tender mi pena al sol

en la cuerda de tender desolación.

Luego empezaré a coser tequieros en un papel,

y a barrer el querer con los pelos de un pincel...

la Locura y yo

Vendí la cordura al mejor postor. Se me enredaron los cordones de los zapatos, y me caí de boca. Por la boca me entró la locura. A esta, la confundí con un caballo. Al caballo lo monté, y corrí veloz. Nunca hemos parado. Aún hoy, estando aquí sentada y aparentemente quieta en el suelo de mi salón, sigo galopeando, y cada vez más y más rápido. No hay quien nos pare, porque por mucho que supliquen, seguiremos corriendo las dos, la locura y yo.

me quiero disfrazar de oso.

Todo cambia con un buen disfraz, y un poco de vodka.

 Todo es cuestión de saberlo maquillar.

Era tan inmenso,                 

que noté el vértigo hasta en la suela de los zapatos. 

Me tembló la piel.

corazón de mimbre

Y me enamoró, ya ves, aunque era un hada alada y yo seguía siendo nada, no importó, eramos parte del mismo colchón.

/Amaneció, la vi irse sonriendo, con lo puesto,
por la puerta del balcón, el pelo al viento
diciendome adiós, porque decidió que ya
estaba hasta las tetas de poetas de bragueta y revolcón,
de trovadores de contenedor./

Se llama Trotamundos.

Trotamundos tiene muchas ganas de comerse el mundo. Todo el mundo conoce a Trotamundos. Trotamundos siempre va por la calle saludando a todo el mundo. Así es Trotamundos.
A Trotamundos le gustaría comerse el mundo. Él nunca ha viajado, claro. Pero sin embargo Trotamundos, conoce al mundo como a la palma de su mano. Hablar con Trotamundos es viajar por el mundo. Él siempre me dice que viajaría toda la vida. Él, que no ha salido de su pequeño país, de su pequeña ciudad, de su diminuta vida. Trotamundos ama al mundo, con todos sus rincones. Trotamundos es pasiones y ensoñaciones. Es el mapa de todas las ciudades.
A Trotamundos le gustaría comerse el mundo, pero nunca ha cogido un avión; A él no le hacen falta aviones, utiliza la imaginación. Trotamundos es el mundo, señoras y señores. Hablar con Trotamundos, es viajar. No me refiero a viajar solo en espacio, sino también en tiempos y en colores. Del blanco y negro al arcoiris y al contrario, como él prefiera. A Trotamundos le encanta el mundo. A mi me encanta Trotamundos.
¡A Trotamundos le gustaría comerse el mundo!
Cuando pasé la noche con Trotamundos, los dos nos comimos el mundo. Visitamos todos los rincones.
No me dejó ni un orgasmo dentro de la piel.
Trotamundos se comió el mundo, yo "me comí" a Trotamundos.

Menudo blog más lleno de tonterías.
Bueno, no es tonto, es que es especial.

¿A quien no le dan miedo los tiburones?

A lo que me refiero, es que a mi siempre me da miedo. Las ferias: con todas sus montañas rusas, para arriba, para abajo. Los bichos: con todas sus patas y sus putos pinchos. Los autobuses: bueno, más bien mareo. Los mareos: Puñeteros y vomitivos mareos. Los líos de la cabeza: como los de ahora. Como los tuyos. Como los míos. Como los de aquella mosca. Que si una carrera, que si dos carreras. Menuda mente la mía. Los bares: abarrotados o vacíos. Los abrazos: depende siempre del significado, claro. Las despedidas: Como temo a las asquerosas despedidas. Las palabras: esas que a veces arañan. Los tiburones, en fin, ¿A quien no le dan miedo los tiburones?. Y otras miles de historias: que si arriba que si abajo que si adentro que si al centro que si bailo que no bailo que si canto que no canto que si salto que no salto que si vuelo, que NO VUELO.

Me caigo y me levanto

Nadie puede dudar de que las cosas recaen, 
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
              ...
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar 
                ….
JULIO CORTÁZAR

Subió la marea. Por un momento, juro que de verdad se me iba a olvidar  poner en el suelo los pies. Menos mal que me volvió la sangre a la cabeza. Bajó la marea.

golfa

Su piel: que me corro si me roza su piel.
-¿Fumas?
-Pero sólo no me sienta muy bien..
-¡toma! ALIÑALE.

Espero ser una buena anfitriona de los pensamientos de mi propia cabeza:

Sean todos bienvenidos a mis delirios mentales. Pasen y vean. ¡Pasen, pasen!:

Hoy tengo el día más triste y dormido del mundo mundial. Sobretodo lo de dormido. Jo, si me he echado 4 siestas encima de un libro. El mundo está fatal. Si te duermes encima de un libro 4 veces en dos horas, es que algo tiene que ir fatal de verdad. A lo mejor me han drogado o algo así. No se, y a él igual. Bueno, él es que es soso de por si. Me refiero, a que duerme siempre la siesta. Pero bueno, mi gato también y no le digo nada. Es que es un gato al buen estilo español. Como pueden ver (mentira, no pueden ver porque no me leen), hoy estoy dormida, bienvenidos a mi día. Será la fiesta, que atonta todas las cabezas. O a lo mejor, como dice MD, me han atrapado las espirales. No se, sólo se que hoy estoy que ni pienso. Y si pienso luego existo, y hoy no pienso, pues ustedes verán la gran conclusión. Jo si es evidente: Hoy no existo. Pero bueno, espero tu insinuación a ver si me despiertas. Necesito aire. Y eso que tengo la ventana abierta. Es que, ¿Saben? ¡Hoy no hay obras!. Siempre había obras. Malditas obras. Ojalá se las trague la tierra y ahí se mueran. Amo esa expresión. Si, tú que me lees, ya lo sabes. En fin, espero que ustedes si existan. Sino no estarían siendo todos bienvenidos a mis delirios mentales, otra vez.

En la barra de mi casa, hay un bar.

Hay que devorar los libros como si no hubiese mañana. Pero no tengo ganas; No tengo hambre; Estoy empachada.

La última colilla

Él cogió las maletas y se fue bajando las escaleras.
Yo iba a cogerlas, pero no pude. No pude irme sin despedirme de ella. Demasiados recuerdos, aunque fuese poco tiempo, de verdad que eran demasiadas noches, días, vicios y cervezas, desayunos tardíos y cenas de cama. Todas tus carcajadas: Dios, como amo tu risa y sonrisa. En serio, como adoro tu maldita risa. El sexo: joder, que tecomíaabesos. Las cajetillas de cigarrillos: aún veía el humo de la  última colilla.
Me senté en la cama, aún con las sábanas enredadas en el ultimo polvo de hacia solamente unas horas. Miré a todo mi alrededor:
Sólo habían dos mesitas, con sus lámparas cutres y sus cajones vacíos, antes llenos de todos los vicios. Maravillosos vicios de cada noche. Enfrente de la cama, un armario pequeño. A la derecha, un baño minúsculo. Lo mejor era la izquierda: una terraza. No era muy grande, con sus dos macetas feas, pero a mi me apasionaba. En realidad, me apasionaba todo. Absolutamente todo de aquella habitación. Cogí aire para contener las lágrimas. Joder, si al final lloré y todo. No se, es de esas cosas que echas de menos sin apenas haberlas probado. Como que sabe mal dejar tan rápido lo bueno. Me repuse. Agarré fuerte la maleta, y sin mirar ya nada más que al suelo, cerré la puerta a todo aquello. Salí del hotel, tu estabas esperándome fuera. Sonreíste. Y ahí estabamos los tres: tu, yo, y tu puñetera sonrisa otra vez.

Que aburrimiento, y tú sin dar señales de vida. 

Mañana será más divertido, labios rojos y vestuario azul. 

Todos igual de disfrazados. Es genial, hasta tengo una amiga que irá de zanahoria. 

Menuda escena.

así es como termina el mejor libro del mundo mundial

"Tiene gracia. No cuenten nunca nada a nadie. Si lo hacen, empezarán a echar de menos a todo el mundo."

El guardián entre el centeno; J.D. Salinger.




Un poco triste la frase. Un libro genial de verdad.

textosinsentidoquenadieentenderámuajaja,ja.

En realidad al asomarnos, no quedaba otra opción que extender los brazos y dejarnos caer. Justo antes había mirado hacia abajo: sólo vi un montón de tortugas caminando del revés.

Y añadir a nuestras cabezas uno poco de revolución.

Stop motion

Ale, Cris y yo, que teníamos un día de inspiración artística divina, hay que reconocerlo.

Hoy es sabado, pero mañana sera domingo otra vez. No os parece horrible? Yo es que personalmente odio los domingos. Hasta el nombre es feo. En el colegio tenia un profesor que se llamaba Domingo. Menudos cojones los de sus padres. do-min-go.

Estaba harto de ser bajito y se subió a lo más alto. A lo más alto de la locura. A lo más alto del edificio. A lo más alto de la luna. A lo más alto de sus cabezas. A lo más alto de su voz. Entonces, habló. Su voz retumbó tanto que todos temblaron de arriba, a abajo.

Me gustan mucho las comas, son bonitas ,,,

Imagen  de una modelo, sacada de un tumblr, que he retocado con el photoshop, porque me aburria.

Leo

Todo el mundo le echa fotos a sus gatos. Pues que sepáis que yo también tengo uno.
Solo que está gordo. Pero gordo, gordo. Así que no me cabe entero en una foto.

Mira que tenemos palabras raras.

¿Sabes?, estaba ahí tumbada pensando en otras cosas y completamente descentrada cuando me he acordado de aquella caja de música. No se el porque, pero hasta me ha venido a la mente la melodía. Era pequeña y estaba rota, creo que le faltaba una pata, o algo así. Si, algo así era. Me la regaló mi abuelo. O quizás era de Amalia... No me acuerdo. Posiblemente fuese de Amalia, porque no era nueva, vino ya rota "de fábrica".Osease, que sería de Amalia. Para aclarar las ideas: Amalia es algo así como ... no se, no se que es. Es humana, eso si, seguro que es humana.Y bajita. Digo que no se que es para mi. Para mi abuelo era bastante, supongo. Bueno, hablaba de la puñetera caja de música, era dorada, o plateada...No, creo que dorada por fuera, y roja por dentro.Terciopelo. Que palabra esa, TERCIOPELO. Cuando inventaron esa palabra, la inventaron mal. Antes me gustaba el terciopelo, porque si le das con el dedo a un lado y a otro, se queda a trozos más oscuros y otros más claros.  Bueno si, que trepo por las ramas: la caja de música:

En el centro llevaba una bailarina, que daba vueltas, y vueltas, y vueltas. Iba un poco descompasada. Luego creo que ella se fue de puntillas, porque desapareció.Se cansaría de escuchar siempre la misma melodía.

 La caja llevaba un espejo donde se reflejaba la bailarina. Quizás se la comiese su reflejo. Era una melodía aguda. Bastante aguda. Todo esto te lo cuento para recordar buscar la puñetera caja de música. Estaría rota, coja, y ya no giraría ella en el centro, pero seguía sonando bonita, al menos en mi cabeza. 

De pequeña me gustaba la puñetera caja cursi de música aguda. Era encantadora.

findesemanabarato

se desarma la luna
solo con tocarla.

Quedamos cerca del suelo, a la altura de tu cintura,
nos quedamos cerca del suelo, donde se roce la luna.

¡Mira que bar tan bonito!: Podemos emborracharnos.



-vente:
vivamos del cuento, finjamos un secuestro.

sos 4.8

Me deje las manos,
se desgastaron todas las gargantas,
pero mereció la pena.

Fue un aguacero de música y  luces eléctricas.

Me gusta la gente que tiene la letra pequeña, como si al escribir contara secretos.

48 horas entre saltos, cócteles, y el mundo al revés. 

-Mamá, papá: no me esperéis despiertos.

son las dos de la mañana y me voy por las ramas.

Respiraremos cada rayo de sol hasta que se nos derritan los pulmones por fumarnos el calor. Te quitaré del cuerpo a bocados la sal. Prometo coleccionar pecas y aprender a silbar,y ¿Sabes?,  pienso conseguir una de esas cámaras acuáticas de las que llevo enamorada un tiempo pero nunca me atrevo a comprar.

Son geniales de verdad. 
Pero lo más importante  de entonces,

 será que  meteré en un tarro todo el agua del mar, 

con todas las memorias de los peces, 

para que no se les olviden como siempre.

Foto sacada de un tumbr, aunque jamás lo lea: enhorabuena a quien la hiciese, realmente guay C: 

que llegue verano

QUE LLEGUE, QUE LLEGUE TT3TT

tacatatacatá

La envolvieron las ramas y la llevaron al baile.
Ella giró;
Y giró,
y giró,
y giró. 


Finalmente cayó al suelo. Agotada, mareada: pero aún así se volvió a levantar. Comenzó de nuevo el vals.

Congele la risa espontánea, carcajadas insonoras.

(L)

Conrad roset 

Puedes entrar por mis ojos.

Extrañamente y con una sensación un poco escalofriante, amo esta foto.

23 de abril del 2011

Nos pasamos la vida disparando. Disparando balas, disparando palabras, fotografías, insultos, borracheras, sonrisas, besos, orgasmos, y hasta puños. En serio que nos pasamos la vida disparando; escupiendo.

Atacando. Defendiendo. 

El problema es el de siempre: solo cuando la bala está en el aire nos damos cuenta del error.

Cuando ya has gritado cabreado, cuando una misera cosa varia delante de tu objetivo, cuando llevado por el orgullo herido has escupido hasta el ultimo insulto aprendido,  cuando te has dejado llevar por manos desconocidas: te ardían los labios ¿verdad?, en ese momento todo ESTALLA. 

No sabemos que estamos haciendo, porque lo estamos diciendo, que coño ha pasado y cómo hemos llegado a eso. Te has enredado en tantas cosas, que cómo trenzarlas de nuevo...Es una pausa en el tiempo, dan ganas de echar a correr, de salir de puntillas, de cerrar la boca, de dejarlo todo a medias, de vomitar hasta que no quede ni un resto de aquel podrido momento, de romperlo todo. Te tiembla la mente. Te revienta el cuerpo. Es cuando recapacitamos y a todos nos entran ganas de que nos trague la tierra a bocados. 

De que nos devoren rápido, para sufrir menos.

incluso a oscuras, pudimos ver.

                                              -Fotografiar es saber mirar- me dijiste una vez.

                                   Desde entonces estoy en ello: Sigo mirando a todas partes. Ojalá algún día sepa ver lo mismo que tu.

★

mirar por la ventana

Tráfico. Ruido. Trajes llevados por sus prisas. Semáforos: Rojos. Amarillos. Y, por fin, verdes.

Todos corren. Corren todos como locos. 

Comienza el espectáculo:

La mujer de rojo sale de aquella tienda, esa de caprichos absurdos que tanto le gusta. 

Es la de siempre, la de todos los miércoles. Siempre envuelta en el mismo cálido abrigo.

También puedo ver a aquel hombre de traje a cuadros y pajarita en cuello. La distingo porque es amarilla y se podría ver a años luz de distancia, que si no, nada. 

Entre la miopía y la altura, parecen todas borrosas hormiguitas de colores. 

Las caladas del cigarrillo me llenan los pulmones de imaginación. Imagino sus vidas. Tristes, apagadas. Colores monocromáticos que los abrazan. Cada cual su papel. Cada cual su función.

Teatro. 

Respiré profundamente. Otra calada. 

Y otra.

Y otra.

El humo dibujaba siluetas efímeras: me sentí acompañada.

maldito enano

                                                                           Amo su sonrisa de duende.

llevo días oliendo a algodón dulce

Aire cargado de algodón de azúcar y licor de piruletas alcoholizadas.
Empalagoso. Penetraba en mi cerebro. Ardía.
Aguante la respiración. Por una milésima de segundo alguien muy parecida a mi se movía en el espejo.
Era olor a herida abierta por besos olvidados. Olor a sufrir por la carcoma de los nervios.
Olor a a ahogo y desahogo.
Intenso.
Intenso.
Intenso.
DEMASIADO intenso.
Asfixiante peste a vida que se pegaba a la piel.
Abrí la puerta de aquel café irlandés:
Brillábamos más que nunca.

we are golden